LYRIK Herbst des Abendlands Schütteres Rauchlaub hat in deinen Schloten Quartier bezogen. Nebel des Styx reichen dir bis an die geschlossenen Augen. Deine Gedichte sind nur noch Buchstabenkontroversen oder nostalgische Abwandlungen. Leergebetet sind deine Gebete, auch wenn noch Glocken läuten. In schwarzen Kleidern gehn deine Liebenden im wahnsinnigen Licht ausgelaugter Herbste. Unmerklich ziehn deine Füße, o Abendland, die Schuhe des Gewesenen aus. Barfuß trittst du einer Ungewissen Zukunft entgegen, barfuß und im Büßergewand. Von den Wäldern Wenn die Zeit reif ist und der Rest der Ernte getan: nimm eine Himmelsrichtung als Zeugin und schreite jenseitigen Wäldern zu. Treu behüten sie dir das Geheimnis. Wohl gibt es Wegweiser mit verwitterter Schrift, aber du brauchst sie nicht mehr. Spinnwebengewirr bedeckt sanft deine Lider, hinter denen die Augen, nach innen gewendet, schon für Äußeres blind sind. Jenseits der Wälder verliert sich dein Schritt. Treu behüten sie dir das Geheimnis. Man befragt sie vergebens. Du bist niemals hiergewesen. Es hat dich nie gegeben. Holunder Weißer Holunder verschwebt Blüten am Rande der Nacht, wo zarte Wolkenschiffe auf Silberkufen gehn. Das Ziel ist gewiß, aber wie der Hafen aussieht, weiß niemand. Schnee Wenn dereinst wiederum Schnee fällt, wirst du am Fenster der Erinnerung stehn und warten. Dann gedenke des Schnees unserer Zweisamkeit, als uns auf zögernden Lippen die Frage vereiste und die Antwort gefror. Gedenke des Flockenfalls, der die Sekunden auslöschte, die Zeit hinwegschuf und uns barg in seinem Mantel aus weißem Licht. Gönne noch eine Weile deinen Augen den Waldsaum deinem Atem die Kühle, deinen Lippen den Frost. Laß deinen Lidern den Traum, denn siehe: er schwindet von selbst. Daran denke, Schwester meiner geheimen Leiden, wenn dereinst wiederum Schnee fällt und ich vorübergehe inmitten schweigender Schatten . . . Weißer Holunder. Verschwebt sind die Blüten, gesunken die Schiffe. Kieloben treibt die Nacht. Die Richtung ist bekannt. Es ist immer dieselbe, aber wie der Hafen aussieht, weiß niemand. 90
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