Literaturbeilage der Kulturzeitschrift Oberösterreich Jahrgang 1978 Wasserspiele Otto Haubner: Tropfen steigen, Tropfen zögern, Tropfen taumeln, Tropfen fallen, Tropfen funkeln, Tropfen glühen, Tropfen knistern, Tropfen klopfen. So: Tropf, tropf, tropf - klopf, klopf, klopf. Die Tropfen klopfen. Der Sprecht klopft im Wald. Der Wald ist grün. Der Specht ist grün. Seine Fe dern sind grün. Einige sind auch rot. Sonst hat der Specht mit den Wasserspielen nichts zu tun. Die Tropfen steigen, weil sie der Wasserdruck in die Höhe preßt. Die Tropfen zögern, sobald der Was serdruck nachläßt und die Schwerkraft wächst. Die Tropfen taumeln, wenn Wasserdruck und Schwer kraft einander die Waage halten. Die Tropfen fallen, weü sie aus der Bahn des Wasserdrucksin diejenige der Schwerkraft geraten. Die Tropfen funkeln, wenn sich das Sonnenlicht in ihnen bricht. Das Sonnenlicht bricht. Der Most in der Flasche bricht. Der irdene Krug bricht. Das Herz bricht - fast. Ich bin schuld, daß der Krug brach. Ich ließ ihn fallen. Ich weine. Schlag mich nicht, Vater! Ich sitze mit nassem Hosenboden inmitten der Scherben. Auch die Scherben haben mit den Wasserspielen nichts zu tun. Die Tropfen glühen, wenn sie das Gegenlicht trifft. Das Gegenlicht trifft einen Blinden. Der Gegenwurf trifft einen Lahmen. Die Eroica trifft einen Tauben und erschlägt ihn. Ich gehe zu dem Begräbnis des Tauben. Ich bin inmitten seines Begräbnisses. Ich gerate fast unter sein Begräbnis. Verwechselt uns nicht, ihr Herren! Ich bin nicht e r ! Das Gegenlicht trifft. Der Gegenwurf trifft. Der Trauermarsch aus der Eroica trifft die Kriegsteil nehmer. Selbstverständlich haben die Kriegsteil nehmer mit den Wasserspielen nichts zu tun. Die Tropfen knistern, wenn sie auf welke Blätter prallen, die auf dem Brunnen treiben. Blätter trei ben. Trümmer treiben. Rettungsboote treiben, de nen man das Schiff torpediert hat. Ich bin in einem der Boote. Wir sind drei in dem Boot. Wir sind drei ohne Zwieback. Wir sind drei ohne Wasser. Wir sind drei ohne Hoffnung. Zwei sterben. Ich über lebe. Ich überlebe immer ohne Hoffnung. Die Was serspiele sind Süßwasser. Das Meer ist Salzwasser. Deshalb hat das Meer mit den Wasserspielen nichts zu tun. Ihre Tropfen steigen und fallen. Ihre Trop fen klopfen. So: Tropf, tropf, tropf - klopf, klopf, klopf. Der Specht klopft im Wald. Ein Mensch klopft an meine Türe. Ein Mensch kommt als Besuch, tritt ein, nimmt den Hut ab, zieht den Mantel aus, blickt ver legen auf seine Schuhe, betritt mein Wohnzimmer, setzt sich, trinkt Wein, raucht eine Zigarre, erzählt von einer Safari in Afrika, verabschiedet sich, geht. Sonst hat der Mensch mit den Wasserspielen nichts zu tun. Der Wind bläst und verbläst. Er verbläst den Staub aus den Pflasterritzen. Er verbläst eine Expedition vom Südsattel des Mount Everest. Er verbläst eine Liebe aus meinen Gedanken. Er verbläst das Wasser der Wasserspiele und teüt es als feuchten Schleier dem ganzen Park mit. Ein Schleier, zwei Schleier, drei Schleier: Schleier legt sich auf Schleier und die Feuchtigkeit wächst. Die Parkwiesen sind feucht. Die Parkblumen sind feucht. Die Parkwege sind feucht. Ich bin feucht. Du bist feucht, wenn du bei mir bist. Wir sind feucht. Unsere Seelen sind feucht und werden zu rosten beginnen. Du sagst: Ich kann nicht rosten, ich bin aus Bronze! Glaub mir, auch für dich hat die Zeit ei nen Wurm, der dich langsam auffrißt! Du wirst dich erkälten inmitten deiner Nacktheit auf dem Sockel aus Granit. Laß mich für dich stehen! Mir macht es nichts aus, wenn mich Moose bedecken. Ich habe lange genug gelebt. Moose meiner Vergangenheit, Moose meiner Gegenwart, Moose auf der Gestalt meines Endes. Ich habe einen Mantel, du aber hast nichts. Mein Mantel ist grün. Der Wald ist grün. Deine Brüste sind grün. Trotzdem haben sie mit den Wasserspie len nichts zu tun. Ich sitze auf einer Bank. Ich betrachte die Wasser spiele. Wer hat sie gebaut? Teufel, daß es mir nicht mehr einfällt! Ich habe es doch gewußt! Welcher Erzherzog, Erzbischof, Erzabt, Erz . . .? Ich schäme mich vor dir in der Mitte des Brunnens. Die Sonne baut gelbe Spiralen in den Nebel. Es wird
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