QEFALLENER QEQNER (Vor Woronesch) Schon gleicht dein durchschossener Rock der Erde. Was nützt, daß ich kniee bei dir, fremder Mann. Furchtbare Garbe bindet der Sommer. Gnadlos rafft er dich hin. Unbarmherzig mit dem glühenden Atem dorrt er dein sterbendes Haupt. Kein Gott streckt die Hand vor die feurige Sonne, daß die Quelle dir spränge, die Lippe zu netzen. Nur Fliegen, Mutter, umschwärmen dein Kind. Einmal noch blicken die jähgereiften Äpfel des Augs, den Erdball umspannend, rollen dann langsam und groß zurück in das schreckliche Weiß. Nun trete ein jeder heran und der Schuldlose erst schließ ihm die Lider. 10
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